Le corbeau


Et le Corbeau, sans voleter, siège encore, siège encore sur le buste pallide

 

de Pallas, juste au-dessus de la porte de ma chambre, et ses yeux ont

 

toute la semblance des yeux d’un démon qui rêve, et la lumière de la

 

lampe, ruisselant sur lui, projette son ombre à terre : et mon âme,

 

de cette ombre qui gîte flottante à terre ne s’élèvera - jamais plus.

Edgar Allan Poe